Mi identidad es como una casita, amueblada con cosas tangibles y cosas imaginarias.

Mi yo tiene cinco pisos.

Extrañándote busco cosas que me recuerden a ti.

Que me huelan a ti

Que me den comfort como tú.

Que me resguarden como tú.

Que me cuiden como tú.

Porque tú ya no estás y eso está bien,

o mínimo estoy intentando convencerme de ello.

Extrañarte es el mayor regalo,

la mayor muestra de amor y por tal estoy agradecida.

Pero el huequito que dejaste es grande, y eso es una realidad.

Cosas pequeñas, transportables, que me quepan en una maleta.

Cosas con todo el poder de conservar mi identidad y memoria.

Sin estas cosas siento que no soy nada mas que un cuerpo transitorio y efímero.

Estas cosas son mi hogar, mi casita. Y permanecerán cuando yo ya no lo haga.

Sin estos objetos temo morir y que no recuerden quien fui.

Me da miedo la futilidad de mi yo.

Estas cosas son mis raíces, mi ancla en un mundo derretido.

Se verán insignificantes, livianas y casuales.

Sin embargo son con lo que amueblo mi casita.

Mi identidad. Mi yo.